Стихи про осень
Иосиф Бродский
Ноябрьским днем, когда защищены
от ветра только голые деревья,
а все необнаженное дрожит,
я медленно бреду вдоль колоннады
дворца, чьи стекла чествуют закат
и голубей, слетевшихся гурьбою
к заполненным окурками весам
слепой богини.
Старые часы
показывают правильное время.
Вода бурлит, и облака над парком
не знают толком что им предпринять,
и пропускают по ошибке солнце.
Марина Цветаева
Когда гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.
Улетели листья с тополей —
Повторилась в мире неизбежность…
Не жалей ты листьев, не жалей,
А жалей любовь мою и нежность.
Пусть деревья голые стоят,
Не кляни ты хмурые метели.
Разве в этом кто-то виноват,
Что с деревьев листья улетели…
Николай Рубцов
Марина Цветаева
Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.
Переплетение узлов,
листвы уже опавшей тленье,
распад и месиво гниенья
средь вкраплин простеньких цветов.
Цветы сияют где-то там,
уже за краем — прямо в душу.
И страха нет — нет, я не трушу —
зачем испуг мой лепесткам.
Наталья Булгакова
Когда сквозная паутина
Разносит нити ясных дней
И под окном у селянина
Далекий благовест слышней,
Мы не грустим, пугаясь снова
Дыханья близкого зимы,
А голос лета прожитого
Яснее понимаем мы.
Афанасий Фет
Роберт Фрост
В осеннем лесу, на развилке дорог,
Стоял я, задумавшись, у поворота;
Пути было два, и мир был широк,
Однако я раздвоиться не мог,
И надо было решаться на что-то.
Я выбрал дорогу, что вправо вела
И, повернув, пропадала в чащобе.
Нехоженей, что ли, она была
И больше, казалось мне, заросла;
А впрочем, заросшими были обе.
И обе манили, радуя глаз
Сухой желтизною листвы сыпучей.
Другую оставил я про запас,
Хотя и догадывался в тот час,
Что вряд ли вернуться выпадет случай.
Еще я вспомню когда-нибудь
Далекое это утро лесное:
Ведь был и другой предо мною путь,
Но я решил направо свернуть —
И это решило все остальное.
осень — колыбельная года
дремлет небо забившись в тучи
ветер тихо берет аккорды
и никто не сыграет лучше
желто-красный дуэт на сером
фоне туч и их отражений
и любовь без надежды и веры
тихо следует их движениям
осень — колыбельная года
только ветер рвет сети леса
и сдувая солнце к восходу
ставит точку в лучшей из песен
Глеб Бармашенко
Иван Бунин
Осыпаются астры в садах,
Стройный клен под окошком желтеет,
И холодный туман на полях
Целый день неподвижно белеет.
Ближний лес затихает, и в нем
Показалися всюду просветы,
И красив он в уборе своем,
Золотистой листвою одетый.
Но под этой сквозною листвой
В этих чащах не слышно ни звука…
Осень веет тоской,
Осень веет разлукой!
Поброди же в последние дни
По аллее, давно молчаливой,
И с любовью и с грустью взгляни
На знакомые нивы.
В тишине деревенских ночей
И в молчанье осенней полночи
Вспомни песни, что пел соловей,
Вспомни летние ночи
И подумай, что годы идут,
Что с весной, как минует ненастье,
Нам они не вернут
Обманувшего счастья..
Закружило листвой. Засквозило морозной прохладой.
Разукрасило инеем утренний сквер… И пускай!
На пустой остановке ещё не проснувшимся взглядом
Пассажир провожает досрочно сбежавший трамвай.
Несмотря на прогноз, я весьма символично одета,
Улыбаюсь открыто и дерзко в лицо октябрю.
Как лекарство от бед, дворник греет в руке сигарету…
Не спасает.. Возможно, поэтому я не курю…
© Любовь Козырь
Я – осень. Я в лучах заката
Сгорю в любви своей дотла
И в аромат холодной мяты
Добавлю света и тепла.
Прохладой чувств омою утро
В полупрозрачной синеве,
И лягу каплей перламутра
На позолоченной листве.
Играя в переливах света,
Сменяя ночь чудесным днем,
Грустить туманом буду где-то,
А после рассмеюсь дождем.
Я ярким танцем по аллеям
Рассыплю поцелуев яд,
И миром красочных мистерий
Заворожу твой долгий взгляд.
В объятиях ночного неба
Зальюсь в смущеньи легкой краской,
Опутав сон твой сладкой негой,
Я – твоя осень. Я – прекрасна.
Светлана Сербина
Я думал, что осень — багряный листок,
А это сиротский подсад,
А это кренящийся долу мысок,
А это брести наугад
На дымный распадок,
На звук, на просвет,
На хлипкие топи болот;
Очутишься дома, но выхода нет —
Жилище твоё — не оплот.
Я думал, что осень — безлистный подсад,
Но я заплутал навсегда,
И старой тропою не выйти назад,
И страшно — вперёд в никуда.
Александр Климов
Эй, наверху! Может быть хватит?
Может не будем краски сгущать?
Осень, смени своё серое платье!
В золото город пора одевать!
Что ж ты плаксивая брови нахмурила?
Спрячь эти слёзные капли дождя.
Осень, ты точно стервозная фурия…
Хватит так злобно глядеть на меня!
Мир опьянился тоскливой дремотою,
Грустью сгорает день ото дня!
Жизнь смотрит в вечность расплывшейся мордою,
Чёркая цифры из календаря.
Боги… Всевышние… Что ж вы молчите?
Вам не по силам чертовку унять?
Осень — мой крест и мой вдохновитель.
Мне никогда тебя не понять…
© Олег Мухин
Надежды не теряй, пока
Видны в ночи зарницы,
Румянит вечер облака
И утро золотится.
Надежды не теряй – и пусть
Рекою льются слезы:
Уйдет из сердца злая грусть
И вырвутся занозы.
От боли стонет человек —
Так ветер стонет тоже,
Осенний дождь и зимний снег
На плач людей похожи.
Но лишь придет на землю май —
Все оживет, как прежде.
Беда с тобой ? Не унывай
И верь своей надежде !
Эмилия Бронте
Сергей Есенин
Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.
О возраст осени! Он мне
Дороже юности и лета.
Ты стала нравиться вдвойне
Воображению поэта.
Я сердцем никогда не лгу,
И потому на голос чванства
Бестрепетно сказать могу,
Что я прощаюсь с хулиганством.
Пора расстаться с озорной
И непокорною отвагой.
Уж сердце напилось иной,
Кровь отрезвляющею брагой.
И мне в окошко постучал
Сентябрь багряной веткой ивы,
Чтоб я готов был и встречал
Его приход неприхотливый.
Теперь со многим я мирюсь
Без принужденья, без утраты.
Иною кажется мне Русь,
Иными — кладбища и хаты.
Прозрачно я смотрю вокруг
И вижу, там ли, здесь ли, где-то ль,
Что ты одна, сестра и друг,
Могла быть спутницей поэта.
Что я одной тебе бы мог,
Воспитываясь в постоянстве,
Пропеть о сумерках дорог
И уходящем хулиганстве.
Как женщина пожившая, но все же
Пленительная в устали своей,
Из алых листьев клена взбила ложе
Та, кто зовется Грустью у людей…
И прилегла — и грешно, и лукаво
Печалью страсти гаснущей влеча.
Необходим душе моей — как слава! —
Изгиб ее осеннего плеча…
Петь о весне смолкаем мы с годами:
Чем ближе к старости, тем все ясней,
Что сердцу ближе весен с их садами
Несытая пустынность осеней…
Игорь Северянин
Фредерико Гарсиа Лорка
Я боюсь потерять это светлое чудо,
что в глазах твоих влажных застыло в молчанье,
я боюсь этой ночи, в которой не буду
прикасаться лицом к твоей розе дыханья.
Я боюсь, что ветвей моих мертвая груда
устилать этот берег таинственный станет;
я носить не хочу за собою повсюду
те плоды, где укроются черви страданья.
Если клад мой заветный взяла ты с собою,
если ты моя боль, что пощады не просит,
если даже совсем ничего я не стою, —
пусть последний мой колос утрата не скосит
и пусть будет поток твой усыпан листвою,
что роняет моя уходящая осень.
Борис Пастернак
Мне снилась осень в полусвете стекол,
Друзья и ты в их шутовской гурьбе,
И, как с небес добывший крови сокол,
Спускалось сердце на руку к тебе.
Но время шло, и старилось, и глохло,
И, поволокой рамы серебря,
Заря из сада обдавала стекла
Кровавыми слезами сентября.
Но время шло и старилось. И рыхлый,
Как лед, трещал и таял кресел шелк.
Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,
И сон, как отзвук колокола, смолк.
Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.
Иннокентий Анненский
Раззолоченные, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.
И желтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков черные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…
Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в завороженной силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.
Арсений Тарковский
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном — на что ей
Память моя? Что ей память моя?
На черный бархат лист кленовый
я, как святыню, положил:
лист золотой с пыльцой пунцовой
между лиловых тонких жил.
И с ним же рядом, неизбежно,
старинный стих — его двойник,
простой, и радужный, и нежный,
в душевном сумраке возник;
и все нежнее, все смиренней
он лепетал, полутаясь,
но слушал только лист осенний,
на черном бархате светясь…
Владимир Набоков
По осени мне хочется курить
Безумно, безутешно, безысходно…
Лететь по небу или, даже, плыть,
Бежать, идти… А, впрочем, как угодно.
Ловить дыханьем лёгкий сладкий дым,
С воспоминаниями вновь играя в прятки;
Укутаться шарфом своим цветным
И спрятать руки в тоненьких перчатках.
Как хорошо, что в небе нет дорог.
По осени хочу в нём заблудиться.
И, бросив свой обманчивый мирок,
Я всё-таки однажды стану птицей.
Я не любим никем! Пустая осень!
Нагие ветки средь лимонной мглы;
А за киотом дряхлые колосья
Висят, пропылены и тяжелы.
Я ненавижу полумглу сырую
Осенних чувств и бред гоню, как сон.
Я щеточкою ногти полирую
И слушаю старинный полифон.
Фальшивит нежно музыка глухая
О счастии несбыточных людей
У озера, где, вод не колыхая,
Скользят стада бездушных лебедей.
Георгий Иванов
На цыпочках, как можно тише,
к земле подкрался первый снег,
и попросился на ночлег
под старой, деревянной крышей.
Разрисовали холода
рябины гроздья краской алой.
И в сточных трубах, как в бокалах,
замерзла мутная вода…
Засеребрило. Замело
окрестность улиц нелюдимых.
А в небо невесомым дымом
лилось из труб печных тепло…
Колючими руками ели
хватали краюшек луны.
Старухи в избах ледяных
еще по осени скорбели,
а снег — смеялся им в окно…
Огонь боролся с ветром в печи.
И даже звезды в этот вечер
со снегом были заодно.
Платком пуховым пелена
небес упала в лапы сосен.
"Я ухожу" — сказала осень.
"Пора…" — шепнула вслед зима.
© Алена Васильченко
Осенний снег упал в траву,
И старшеклассница из Львова
Читала первую строфу
«Шестого чувства» Гумилёва.
А там и жизнь почти прошла,
С той ночи, как я отнял руки,
Когда ты с вызовом прочла
Строку о женщине и муке.
Пострел изрядно постарел,
И школьница хватила лиха,
И снег осенний запестрел,
И снова стало тихо-тихо.
С какою целью я живу,
Кому нужны её печали,
Зачем поэта расстреляли
И первый снег упал в траву?
Сергей Гандлевский